La papisa

Hace fresco.

Te morías de calor, el sol abrasó tu piel, secó las lágrimas antiguas, cuarteó los campos… el polvo se adhería a los surcos, irritaba, agredía…. pero ahora hace fresco.

Un agua que no ves, pero sientes lejana, gotea poco a poco. Un agua que te promete saciar una sed antigua. Tan antigua que ni tenías consciencia de ella.

Estás en el santuario de la papisa.

La papisa te mira a los ojos y te mareas. El miedo te invade por un segundo. Entonces ella te aquieta con un gesto de la mano. Te pregunta: qué has venido a buscar?

Y no lo sabes. Pero los recuerdos y las imágenes se acercan a tus labios. Sed. Espera. Deseo de crear. Agua agitada que muestras y escondes, lágrimas secas. La papisa escucha entre la luz y la sombra, entre el blanco y el negro. El agua salta entre las piedras del recuerdo. Lago, tormenta, riada que rompe la presa. Te sientes caer al río, y te hundes en el miedo al naufragio, al ahogo. Te sientes luego, o a la vez, morir de sed abrasada en un desierto…

Una mano te estira. Te calmas, respiras. Suerte de esa mano amiga.

Miras agradecida. No hay nadie más. Y la papisa no ha podido ser, ella está quieta.

Sus ojos siguen fijos en ti, y la paz te invade. Te inunda. Notas los ojos húmedos, pero no recuerdas haber llorado.

La calma invade la gruta, y plantas cuidadas y crecidas prometen el bosque de los deseos.

La papisa señala tu pecho, y cuando acercas la mano esta se sumerge en un lago tranquilo que te dará de beber.

La papisa te propone entonces, sin palabras, empezar el viaje.

Adentro, siempre adentro.

Y sólo hay una respuesta.papisa

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